PESCA DORES E ESTRELAS

E esse ECLIPSE que NÃO PASSA...

Passam-se os HOMENS...

...Os ASTROS...

...Os ANTROS...

...Os PÓS...

... Os LÓGICOS...

E EU me sinto tão NA MESMA...

...tão CARETA.

— VOU CAGAR! DEPOIS EU COMO!...

— O BOFE NÃO GOSTA DE CARNE CAGADA...

ELE SÓ GOSTA DE COMER CARNE MIJADA.

Acho que EU ESTOU vivendo em uma ETERNA GAVETA de GIRAFAS EM CHAMAS...

...A MÃO QUE ME PERTENCE precisa trazer a SI o PUXADOR, pois necessito PESCAR em MINHA CAIXA DE PANDORA uma PÉROLA de RARA, de PURA e de PUTA BELEZA — DIAMANTE que a MIM é VERDADEIRO.

SÓ(,) a MINHA MÃO consegue manejar a VARA da PESCA.

Em CONJUNTO, ELA ME conta como SUA JANGADA, À BEIRA DE UMA DERIVA, conseguiu voltar do ALÉM do HARLEM MAR.

Num PERÍODO não muito REMOTO CONTROLE de nossa VÃ e VIU(L) EXISTÊNCIA, as ESTRELAS formavam-se em CONSCIENTE COLETIVO e transformavam-se em CONSTELAÇÃO. Agora, os ASTROS podem contar que:

— EU a prendi a BRILHAR no DIA em que me PERDI...

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